Le gay bus

En ce moment, je suis dans ma campagne natale pour fêter les quarante années de ma petite sœur. L’air y est frais et pur et ce calme a tendance à permettre à mon cerveau de s’amuser un peu plus que d’ordinaire, surtout la nuit…

La nuit dernière, j’ai donc fait un rêve étrange (après celui de la veille où je rêvais que j’adoptais des chats et que je sortais avec un mec que je ne regarde même pas dans la vraie vie… et que je ne regarderai pas plus): nous partions faire une excursion gay avec mon pote Olivier.

Le voyage se passait en bus. Nous étions côté à côté, on papotait tant que faire se peut; Olivier est plutôt taiseux, donc c’est toujours un peu compliqué. Blah blah blah d’la pookie… et c’est là que tout a basculé: un mec, plutôt bien fichu de sa personne, se lève, se met à crier, enlève son ticheurte et se fout à poil (oui, comme les naturistes à Vincennes, tout pareil mais au milieu du bus) en faisant zizicoptère avec son engin. Il hurle à tue tête ‘C’est la fête!’ et commence à se diriger vers l’arrière du bus qui semble déboucher sur une sortie.

Olivier, tout timide qu’il est, ne recule jamais devant une proposition de fête, vire son ticheurte (mais garde son slip) et s’incruste dans le bus qui fait une queueleuleu vers la sortie. Moi, je suis plus réservé: autant la fête, c’est oui; autant la fête sans slip, c’est plutôt non. Je reste donc assis.

Scène suivante (c’est l’époque des César, ne me jugez pas): je suis au resto sans Olivier parce que je crois qu’il s’est perdu corps et âme dans la fête. J’en déduis que nous sommes arrivés, ce qui est mieux quand la queueleuleu se dirige vers la sortie du bus, sinon les gens tombent sur la route et il me semble que le corps humain n’aime pas la rencontre à haute vitesse avec le bitume. Je suis assis à côté des dirigeants de l’extraordinaire boite de prod’ des Mystères de l’Amour qui me font du gringue comme c’est pas permis. Puis le sling vling de mon réveil m’a sorti de cette situation plutôt singulière.

Je pense que le reportage sur la génération AB m’a un peu marqué ainsi que les replay des Mystères; il faut aussi que je me trouve une fête mobile mais avec des gens en slip (et avec mon poteau de sortie tant qu’à faire) !

Le SMS de rupture

Ce week-end, je me suis fait larguer d’amitié par SMS. Oui, par SMS en 2020. A la rigueur par Snap, Messenger, pourquoi pas, une lettre parce qu’on est des personnes âgées nées le millénaire dernier, non par SMS et pour ajouter la cerise sur le gâteau moisi de cette amitié, il a fallu que je demande. Tu m’étonnes que le monde parte en cacahuète, que le climat vrille et qu’Anne H n’ait pas réussi à éradiquer le coronavirus !

En fait, n’ayant pas trop de nouvelles de cette amie qui, sur un groupe WhatsApp, nous annonçait se retirer dudit groupe pour cause de fin d’amitié, j’ai, idiot que je suis, envoyé un message lui demandant si tout allait bien et lui faisant des bisous (les bisous c’est important, ça permet de lutter efficacement contre le trou dans la couche d’ozone). Sans nouvelles 3 jours après, et comme une adolescente n’en pouvant plus d’être sans nouvelles de son prétendant, je m’enquiers auprès de ma future ex-pote de « hein, que se passe-t-il ? why ce mioutism ? »

La réponse va te surprendre: « elle a mis fin à son amitié avec Rihanna (appelons là comme ça) et me souhaite tout le bonheur du monde. Cordialement ». Et là, j’ai ce gout dans la bouche – je suis une adolescente dans la fleur de l’âge – et une vague impression que je suis en train de me faire larguer mais même pas directement. Je demande donc de plus amples explications: « sommes nous encore amis ? la Terre est-elle plate ? » Des questions cruciales et brulantes d’actualité ! Et bien, je vous le donne en un parce que j’ai déjà spoilé la suite au précédent paragraphe: « J’ai pris une décision. Tu es plus proche de Rihanna que de moi donc par conséquent, notre amitié est finie, blablabla, bonne route, sois heureux ».

Mon sourcil se hausse et j’ai un peu de mal à comprendre: une très grosse décennie d’amitié stoppée nette sans explications, par SMS parce que je suis ami avec Rihanna. Non mais, faut vraiment être gonflé et être une sacrée raclure pour balancer ça. Tu fais des choix, OK. Les assumer c’est mieux non ? La meuf a pas loin de cinquante berges et est encore infoutue de s’adresser en face à quelqu’un ! On en parle, et si tu ne veux pas en débattre, libre à toi, mais vomis ta rancœur qu’on sache à quoi s’en tenir. Si ça peut aussi me permettre de m’améliorer si j’ai fait une connerie, autant que les autres, celles et ceux qui sont encore mes ami(e)s, en profitent.

Bon ben ça m’a vénère, vénère d’avoir été obligé de quémander pour savoir où en était notre amitié et vénère d’avoir pensé que ce serait quelqu’un sur ou pour qui je pourrais compter, et je l’ai éjectée de mes contacts comme elle le souhaitait (chose que je ne fais jamais puisque j’ai encore des numéros de gens avec qui j’étais en fac il y a 20 ans, numéros sûrement réattribués mais c’est pas grave) et ne lui ai rien souhaité: ni bien, ni mal. Ce n’est plus mon amie, je m’en carre le coquillard que sa vie soit belle ou moche. Et ne me souhaite pas une belle vie parce que tu n’aurais pas agi comme ça si tu en avais quelque chose à faire, hypocrite de mes deux noisettes.

A jamais! Enfin même pas, parce que notre boite est une petite boite et qu’on se recroisera sûrement. Il me siéra alors bien de ne plus te (re)connaitre.

Tronche de vieux dealer

Ce week-end, pour fêter une AG bien studieuse, je suis allé en boite.

Je dansais au son d’un Stéphanie de Monaco quand un con de jeune m’a adressé la parole:

_ Excusez-moi Monsieur, vous n’auriez pas de la drogue ?

_ Hein ??? Mais pourquoi tu me demandes ça ?

_ Ben, vous avez l’air … … expérimenté.

_ Bon, ben je vais me permettre de te dire ‘File sale jeune’ et je suis retourné à ma danse frénétique

Jusque là, mes 40 ans, je les vivais plutôt pas mal. Heureusement que mon filleul n’a pas 18 ans cette année, sinon je m’inscrivais direct en maison de retraite.

Dix neuf degrés

Driiiiiing

_ Bonjour c’est le chauffagiste !

_ Bonjour monsieur

_ Quel est votre problème ?

_ Mes radiateurs ne sont chauds que d’un côté

_ Ah , je vais les purger alors

_ Mais ça va résoudre mon problème ?

_ Non, pas sûr. De toute façon, tant que la température ne descend pas en dessous de 19°, il n’est pas utile de nous demander d’intervenir.

_ Pourtant ce n’est pas normal que tous mes radiateurs ne chauffent que par moitié

_ Tant que la température ne descend pas en dessous de 19°, il n’y a pas de problème.

_ Ah bon

Bon ben, je pense que dans la grille de résolution des problèmes, le chauffagiste de mon bailleur a en haut: il faut plus de 19°, si oui, sortir vite de là.

Ça ne m’enlèvera pas de la tête que même si ça chauffe, ce n’est pas optimal puisque une moitié de radiateur froide, ce n’est pas normal. A moins que le chauffage soit une science vaudou et qu’un demi radiateur chaud soit complètement normal en fonction de la quadrature de Mars en Vénus…

Woualala, tu deviens quoi dis moi ? [previously on]

Il faut avouer, qu’au bout de 43 ans sans billet (les quiches ça compte pas, faut quand même pas déconner), y’a sûrement des trucs par-ci, par-là à raconter ?

Bah en fait, non. Je suis devenu un adulte pépère qui se fait de la soupe maison le dimanche soir et ne sort plus en semaine parce qu’il y a école demain. Toujours le même boulot peu ou prou, les mêmes ami(e)s peu ou prou, la même absence d’amoureux et le même gout pour la musique approximative.

 

Y’a quand même quelques ajustements. Commençons par ce qu’on a sous le nez: ma blogroll.

Avec Diana et Tristoune, on a tué WC, un endroit pour lire ; nous devrions aller manger un kebab d’enterrement dans pas longtemps pour honorer sa mémoire.

En parlant de Diana, elle a failli y passer, la faute à un truc qu’elle appelle les mici (bémol ou dièse, j’en sais rien); la connaissant, elle créera deux ou trois blogs ou podcast pour vous raconter ça avec son Trollou d’♥, il faudra suivre les changements sur la droite au cas où =>.

Ma médecinette que j’adorais a abdiqué face à l’adversité et abandonné le libéral; elle était pourtant super à l’écoute et tellement surpuissante. J’espère qu’elle est plus sereine maintenant et que cette vie lui convient.

Plumpy Cool, à force de se promener dans les champs s’est perdue au détour d’une meule de foin, on ne l’a plus jamais revue. S’est-elle acoquinée avec un petit renard sympa ? Personne ne le saura jamais.

 

Sur ce, je vous laisse, je me suis promis de récurer ma baignoire ce soir. Parce que maintenant, je suis une vraie bourgeoise d’Île de France: j’ai une baignoire !